Au nombre des développements ultérieurs promis, nous comptons d'abord l'assertion suivante :

J'ai vu ma voisine de 70 ans, nue, dans sa salle de bain.



Beautés éternelles

Une rue déserte, plongée dans la nuit, 
Une succession de volets clos et de portes muettes, docilement alignés, 
Pas un passant, pas d’autre bruit que la monotonie du vent.

Et puis soudain,
Un carré de lumière,
La douce carnation d’une peau,
Un chatoiement de courbes.

Madame entre dans la salle de bain,

Vue et fenêtre sur rue.

Ecran blanc dans la nuit noire :

Instant cinématographique par excellence, minute photogénique.

Madame est Nue,

Non pas dévêtue,

Mais assumant un nu volontaire,

Revendicatif et artiste.

Elle se choisit

Transparente derrière le verre opaque ;

Charnelle sous un chignon impeccable d’héroïne hitchcockienne.

Elle est impudique et digne dans son dévoilement,

Belle surtout, Belle de jour, en dépit du temps,

Juste un peu floue,

A la manière d'une Bardot de Match d’aujourd’hui :
Contours estompés,

Rides gommées, affaissements maîtrisés

Et fausse blondeur assumée.

Elle s’offre au regard, impudique face à son miroir.
Fidèle chaque soir.

Epiphanie orgueilleuse d’un mari consentant ?

Plaisir solitaire ? Heure de vérité ?

Charme intemporel d’un corps féminin,

Eloge de la vie qui court encore,

Et qui invite à la tendresse,

D’une femme encore jeune,

Pour une Dame  de 70 ans.

Une Dame. Une vraie.

Courtoise, elle a de la conversation et invite aux mots choisis.

Elégante, elle maîtrise le fard et le rouge, le mélange des couleurs et l’équilibre de la silhouette.

Disciplinée, elle travaille sa démarche, son maintien, la blancheur de son sourire.

Elle consent, fidèle à son image, à ce travail à plein temps de la beauté.

Star du quotidien,

Prisonnière

Des têtes qu’elle fait encore tourner,

Elle connaît ses classiques

Quand tu seras bien vieille le soir à la chandelle…

Et repousse les limites.

La beauté n’a pas d’âge, dit-on,

Mais on rangerait celle-ci dans le troisième.

Et je l’observe avec un regard attendri

Car elle est ma voisine, ma mère, ma sœur, une autre moi-même,

Celle de demain.

Mon futur imparfait.

Je vais quitter mon bocal
le temps de fouler d'autres macadams
Je vais un peu déserter ces pages
mais
ne partez pas si vite!
je ne m'absente
que le temps de cultiver deux ou trois (im)perfections... 
Comptez donc une ou deux inspirations  et 
Madame reprendra place,
sage et disponible.

Pour me faire pardonner
cette petite escapade
je vous offre
l'un de mes textes poétiques préfèrés.
A tutti : Ciao

A l’heure où la lumière enfuit son visage

dans notre cou, on crie

les nouvelles du soir,

on nous écorche. L’air est doux. Gens de passage

dans cette ville, on pourra

juste un peu s’asseoir

au bord du fleuve où bouge

un arbre à peine vert,

le temps de faire ce voyage avant l’hiver,

de t’embrasser avant de partir ? 
Si tu m'aimes
retiens-moi, le temps de reprendre souffle, au moins,

juste pour ce printemps, qu’on nous laisse tranquilles

longer la tremblante paix du fleuve, très loin,

jusqu’où s'inclinent

les fabriques immobiles…

Mais pas moyen. Il ne faut pas que l’étranger qui marche

se retourne, ou il serait changé

en statue : on ne peut qu’avancer. Et les villes

qui sont encore debout brûleront. Une chance

que j’aie au moins visité Rome, l’an passé,

que nous nous soyons vite aimés, avant l’absence,

regardés encore une fois, vite embrassés,

avant qu’on crie

« Le Monde » à notre dernier monde

ou « Ce Soir » au dernier beau soir qui nous confonde…

Tu partiras.

Déjà ton corps est moins réel

que le courant qui l’use, et ces fumées au ciel

ont plus de racines que nous. C’est inutile

de nous forcer. Regarde

l’eau comme elle file

par la faille entre nos deux ombres. C’est la fin

qui nous passe le goût de jouer au plus fin.

Philippe Jaccottet, L’Effraie

J’ai vu quelqu’un marcher sur le toit.
A l’heure où les volets se ferment.

Entre chien et loup peut-être. Ou plus tard, quand la nuit était vraiment là.

Entre chien et loup.

Petite, cette expression me fascinait, convoquait deux gueules ouvertes : incisives et canines dehors.

Un surgissement effrayant, entre le domestique et le sauvage, qui vibrait en moi comme un grognement féroce lorsque nous rentrions à cette heure mystérieuse, dans la voiture familiale : le chien à gauche, le loup à droite aveuglés et menaçants, dans les phares de l’auto.

Peur dévorante. Mais presque délicieuse alors, puisque la peur était encore un jeu.

Peur sans objet car jamais le rebondissement attendu -redouté mais attendu- ne prit forme et vie.

Quelle que fut l’heure, la voiture regagnait immanquablement le sous-sol de la maison blanche au toit noir. La porte était bientôt close. Nous étions à l’abri. 
Je n’aurais jamais remis le nez dehors. Et j’évitais tous les coins sombres où – chacun le sait- le silence est illusoire.

Mais ce soir,

 j’ai vu quelqu’un marcher sur le toit.

Sur ce toit plat de zinc miroitant sous la lune.

A l’heure où mon bras tremblant clôt les larges volets blancs.

Ai-je vu quelqu’un sur le toit ?

Dans la pâleur du ciel nocturne.

Etrange silhouette sombre. Apprenti équilibriste. Présence sans visage et sans voix.

J’ai frissonné –forcément- et sursauté –bien sûr-, imperceptiblement.

Sous le coup du froid, de l’humide, du ténébreux.

J’ai vu quelqu’un sur le toit.
Envoûtement maléfique.

Et j’ai regagné la lumière, j’ai rejoint l’écho coloré de la vie.

Avec cette ombre en moi, ce tressaillement de l’angoisse accroché au corps, rivé à l’esprit.

Ce n’est pas ma première vision. Simple dérive coutumière de l’imagination. Ou nouvelle cohabitation ? Avec les fantômes.

Ou encore, simple pouvoir de la littérature ?

Il est des romans qui vous poursuivent, surtout entre chien et loup. 
Celui que je lis ces jours-ci- ces nuits-aussi- est de ceux-là.

Le roman d’une équilibriste  talentueuse – l'américaine Joyce Carol Oates – qui avance sur la page avec une plume pour balancier et des maux pour lest.

Et des mots, qu’elle fait osciller entre douceur et violence, élan de vie et pulsion de mort. Eros et thanatos omniprésents, n’épargnent aucun des personnages qu’elle manipule, bouscule, annule parfois dans le grand bouillonnement des Chutes. 
Car les chutes du Niagara sont ici plus qu'un décor, elles dictent par leur puissance hypnotique un parcours aux hommes qui osent s'en approcher. Un parcours dévastateur ou sacrificiel qui donne chair aux maux de l'Amérique de l'expansion industrielle. 
Romancière démiurgique à l’égal des classiques, Joyce Carol Oates sait faire entendre sa petite musique - une voix qui s'insinue tel un poison- sous couvert d’une saga, d'une fresque familiale, qui ne peut être que noire.

Ce soir, c’est sûr, j’ai vu quelqu’un marcher sur le toit.

Reginald Burnaby,

Suspendu à sa corde raide,

Bravant les forces de la Nature

et offrant à cette reine sa carcasse.
Et à la suite de l'aïeul : Dirk Burnaby, Chandler, Royall, Juliet. Les Damnés.

J'ai vu quelqu'un marcher sur le toit.
Par le seul pouvoir de la littérature.
Car certains personnages de roman ont plus de réalité que les vivants.