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 On se moque à tort des mots échangés autour de la pluie et du beau temps en y voyant une fade manière de le tuer – ce maudit temps qui passe et qui veut que l’on trépasse-. Comme tout le monde, je m’énerve parfois des péroraisons sur les variations du climat, les « Ah ma bonne dame ! Le printemps n’a pas l’air décidé à arriver ! ». Pourtant, je ne peux m’empêcher d’y voir une tentative (oh combien) humaine, tristement désespérée mais finalement très attendrissante, de s’ancrer dans le jour donné, d’arrimer ses pieds à la terre (parfois à la flaque d’eau !), et de tourner ses yeux –obstinément interrogateurs- vers l’infini.

Peut-être que cela revient à ça -parler de la pluie et de beau temps- : accepter sa condition de mortel, d’infime poussière balayée par les vents, illuminée par les premiers soleils ou encore anéantie sous la mitraille des giboulées.

Ce mortel-là abreuvé de technologies et de progrès a bien peu de poids face aux dieux météo ; ils l’obligent à ouvrir son Almanach intérieur, à étudier son calendrier existentiel. Ils le contraignent à se remémorer les mots de l’arrière grand-père – celui qui vivait de la terre, qui en dépendait totalement, mortellement-, à se rappeler les proverbes désuets d’une grand-mère, et à se raccrocher à l’élément sensoriel : il fait froid, il fait chaud, humide, sec, beau, mauvais…

Le temps parfois dicte son humeur.

Son humeur –parfois- le conduit à oublier le temps : le temps qu’il fait, le temps qui passe, le temps perdu en malheurs ou en futilités. Il se détache, il se désancre.

Mais attention Mars attaque ! (Oui je sais, c’est un peu facile !)

Mars et ses giboulées.

Dieu clément aujourd’hui, impitoyable demain.

Alternance d’averses et d’éclaircies.

Un mois à jouer sur le mode temps- uniquement-.

Un jour dehors à goûter le timide rayon, le pépiement des oiseaux, le parfum des premières floraisons.

Un jour dedans à ressasser son envie de soleil, de corps dénudé, de pieds nus dans l’herbe coupée.

Un jour, bien dans ses bottes, les mains dans le gras, le lourd de la terre du jardin à cultiver.

Un autre, la tête dans le foyer des ultimes bois à brûler, à travailler…

… l’idée que l’on se fait du bruit du vent,

De la courbe du temps.

Je suis d'humeur Orange.

Surtout, n'y vOyez aucune filiation au mOdem de M. BayrOu.

D'ailleurs, je suis encore toute chambOulée, pas vOus?

Oh nOn, ce n'est pas cette manière de manier le verbe, de travailler les cinq mOts-clefs : sectarisme /pluralisme, verrouillage/déverrouillage et Ouverture...

Non, ce qui m'a tourmentée c'est de le voir dimanche au soir, rayOnnant, à Pau, entre la soeur d'Anne Sinclair (Mais si! Cette brune mate en tailleur jaune...) et le cousin de Dominique Strauss-Khan (la mine faussement bourrue à sa droite)!

Si ça se trouve le François, il avait loué la salle des fêtes de Pau pour la prOclamatiOn des résultats, mais avant lui (eh oui, au MOdem on n'est pas riche) pour animer  le bridge du troisième âge, le club avait organisé un concours de sosies.

Du coup, notre François Filou a trouvé un moyen économique d'embrouiller le PS et de remplir la salle.

Vous aurez au moins remarqué comme ça l'a mis d'heureuse humeur le FrançOis.

L’hiver et cet autre côté des Alpes.

Cet envers qui martèle le cœur.

Face ouest enneigée

Où des skis creusent le sillon

Du temps qui glisse

Et perpétue le geste.

L’hiver, cet autre port,

dressé

Vers l’espace clos et infini

Des monts à gravir.

Havre nouveau

Où la peau s’essaie à la froidure ;

Muscles raidis par l’effort,

Tendus vers les cimes,

Grisés d’embrasser le vide,

De maîtriser la chute,

D’apprivoiser ce qui s’endure.

Ame apaisée,

Diluée dans la mer de glace,

Lavée dans le grand blanc

Essorée dans la pente.

Conscience effritée

pensée en vacances.

L’heure venue,

Atteindre l’absolu de la fatigue,

Cette faveur d’un ciel moutonneux.

Voler
Au-dessus de tout,

En équilibre fiévreux,

Loin des verts, des bruns,

De ce qui engendre, de ce qui nourrit

Mais l’infini à emporter.

Alors rentrer.

Regagner le pré du bois,

Se murer dans les planches jointes du sapin

Doré à la bougie

D'une fin du jour.

Attiser la flamme à demeure

Dans le poêle du temps continu.

S’allonger sur un matelas de feuilles

Pour y abandonner les murmures d’un aïeul

Errants entre les pierres d’un torrent.

Puis,

S’enivrer du vin de l’ailleurs,

En abreuver ceux qu’on aime,

Jusqu’à plus soif,

Jusqu’à périr par le blanc

Dans cette vallée des larmes

Qui se voulait refuge.