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Il y a quinze ans, jeune fille en fleur endeuillée par les tumultes post-adolescents, j’écrivais :

On continue de vivre parce que bêtement vient le printemps et sa nature presque exemplaire, le mirage des nourritures terrestres, et puis parce que demeure –dans une perception confuse-  la pérennité des choses naturelles, le rythme immuable des saisons, le bonheur d’arpenter les sentiers jaunis de primevères, de revisiter tous les mots jolis hérités des livres. 

Cette année encore, j’ai craint de la manquer- cette éclosion parfaite : la blanche  floraison de l’arbre-.

A s’éloigner du cerisier à l’approche de mai, on s’en remet au hasard et on prend le risque de rompre une promesse.

Celle d’une rencontre annuelle avec la beauté*.

L’an passé déjà, le vent avait eu raison des pétales délicats et j’avais retrouvé un arbre aux branches misérablement clairsemées, face baissée sur un voile marial abandonné à la terre.

Mais ma ferveur a été récompensée : le cerisier m’est fidèle ; depuis quelques jours,  il  se dresse, plus fier que jamais, paré de vert et de blanc. Orgueil de ma «primavera ». Je lui adresse ma reconnaissance d’un regard comblé.

 "Il paraît qu'on n'a plus le droit d'employer le mot beauté*. C'est vrai qu'il est terriblement usé. Je connais bien la chose, pourtant. N'empêche que ce jugement sur des arbres est étrange, quand on y pense. Pour moi, qui décidément ne comprends pas qrand-chose au monde, j'en viens à me demander si la chose "la plus belle", ressentie instinctivement comme telle, n'est pas la chose la plus proche du secret du monde, la traduction la plus fidèle du message qu'on croirait parfois lancé dans l'air jusqu'à nous; ou, si l'on veut, l'ouverture la plus juste qur ce qui ne peut être saisi autrement, sur cette sorte d'espace où l'on ne peut entrer mais qu'elle dévoile un instant. Si ce n'était pas quelque chose comme cela, nous serions bien fous de nous y laisser prendre."
                                                                                          Philippe Jaccottet

Je me suis réconciliée avec Samuel Benchétrit.

Je sais que ça ne fera pas la couverture de Gala et que le Samuel en question se moque pas mal de se réconcilier avec toutes les femmes (im)parfaites de la terre. Mais tout de même.

Pourquoi étais-je fâchée avec Sam?

Sans doute parce que je le trouvais trop beau (arrogant), trop célèbre (surtout pour de mauvaises raisons), trop « homme à femmes » (façon Lucien de Rubempré) et surtout trop rebelle.
[Sous le prétexte fallacieux d’être né en banlieue, le brun ténébreux aime à s’ériger en défenseur passionné de celle-ci mais se trouve vite à court d’augments face à ses contradicteurs (je pense à une altercation sur direct 8 avec Alain Finkielkraut). ]

Evidemment, ce « trop »  était le fruit de l’impression cathodique, l’essence frelatée du personnage médiatique, car je n’ai jamais rencontré l’homme ni même lu ses oeuvres auto-fictives (Chroniques de l’asphalte, Récit d’un branleur).

Vous imaginerez donc aisément que lorsque j’ai vu l’affiche de son dernier film, une sorte d’iconographie adolescente à la provocation gratuite, je me suis juré de ne pas aller voir le dernier opus de Samy.

J’ai eu tort. Car finalement j'ai vu J’ai toujours rêvé d’être un gangster. Et il en résulte qu’on peut oublier l’affiche, effacer "l’affreux" personnage médiatique décrit ci-dessus et passer un bon moment devant ce film-révérence.

Car Samuel Benchétrit est finalement un type très classe, capable d'esquisser une gracieuse révérence en hommage au cinéma qui l'a précédé et élevé (le muet, le film noir, les films italiens des 60'), capable de faire un film de gangsters d'une douceur insoupçonnée, capable encore d'écrire des partitions ciselées à des acteurs expérimentés (le génial Edouard Baer bedonnant, l'inimitable Jean Rocheford, le fantastique Laurent Terzief).